本作品以“致每一个把背影留给故乡的人”为主题，由钢琴家凌远创作演绎，音乐以深沉而温暖的旋律，描绘游子背井离乡、渐行渐远的身影，既有对故乡的眷恋与回望，也有远行者的坚定与孤勇，琴声倾诉着离别时的复杂心绪，仿佛在诉说：每一次转身离去，都是为了更好的重逢，作品献给所有在异乡打拼、把故乡留在身后的人，以音符抚慰漂泊的灵魂，让孤独的旅途听见陪伴。
凌远第一次觉得,自己的名字像一句谶语。
父亲说,生他那年，村里通了第一条柏油路，路从山外伸进来，像一根绷直的钢丝，把沉睡的山谷割开一道口子，爷爷蹲在门槛上抽旱烟，望着那条陌生的灰黑色带子，闷声说：“这路，把人往远里带。”父亲没接话，只是给怀里的婴儿取名——凌远，凌，是凌驾的凌，也是凌晨的凌；远，是远方的远，也是远走的远。
少年时,凌远恨这个名字，村小的老师在黑板上写“凌远”，说这名字有股凌云志，可凌远只听见它在伙伴嘴里变形——“凌远，你家的牛又吃我秧了！”——那时他盼着平凡，盼着像隔壁阿明一样叫“国栋”或“建军”，扎在土里就能生根，他不知道，名字里的“远”会像候鸟的迁徙本能，在青春期某个黄昏突然苏醒。
那年高考后,他把录取通知书折成纸飞机，从村口的老槐树上掷出去，纸机在柏油路的上方盘旋，最后落在路面上，被一辆过路的货车碾过，轮胎带起一片碎屑，凌远站在树下，听见内心有个声音说：你该走了。
他真的走了,坐那辆每天清晨一班的中巴，穿过三十九个隧道，抵达省城，后来去了更远的海边城市，学会在霓虹里辨认方向，学会把乡音掰碎了咽下去，他成了城里人口中的“凌总”，西装笔挺，名片上印着“凌远”两个烫金字，像是另一种光泽的嘲笑。
可是每当深夜,他会想起爷爷那句话，柏油路确实把人往远里带，他带走了自己，也带走了村庄的一部分——那些他踩过的田埂，他淌过的小溪，他偷摘过的青涩柿子，都在他转身的瞬间，开始缓慢地坍缩，直到某年清明回家，他发现老槐树被移走了，柏油路拓宽了一倍，汽车一辆接一辆地碾过那条曾载着他离家的路，像时间的复读机。
母亲在灶台上炒菜,柴火噼啪响，凌远坐在老屋里，忽然问：“爸，你后悔给我取这个名字吗？”
父亲把烟锅在鞋底磕了磕,说：“路是死的，人是活的，名字再远，脚还认得回来就行。”
凌远忽然明白了,所谓“凌远”，不是逃离，而是凌驾于距离之上的一种归来方式，那些在外打拼的年月，每一步都走在离家越来越远的坐标轴上；但也是那些年月，让他终于在远离中看清了故乡的全貌——那些矮房、犁铧、晒谷场上的稻光，原来如此精确地烙印在血肉里，他甚至想，也许“远”的本意，恰恰是让“凌”字有了重量，没有远方，何来高高凌驾于记忆之上的回望？
凌晨四点,他独自走到村口的公路上，天光未亮，路灯将他的影子拉得很长，长得像一条通往儿时的路，他听见远处传来鸡鸣，接着是狗吠，再然后，是父亲起床推门的声音，他忽然泪流满面。
原来他一生都在被这个名字牵引,凌远凌远——凌晨启程，奔赴远方；而远方的尽头，是黎明，是另一种起始，是每一次回望时，故乡在晨曦里变得越来越清晰的轮廓。
柏油路还在向前延伸,但这一次，凌远知道：路再长，总连着家，名字再远，总有人在清晨的门口，等着唤你回来。