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陈娴的窗台,永远摆着一盆薄荷。
那是她搬家时从老宅掐来的枝条,插在搪瓷缸里，竟也活得生机勃勃，每逢有人路过，她总爱摘两片叶子，揉碎了递过去：“提提神。”那股清冽的凉意，成了我们这条巷子共同的记忆。
可陈娴自己,却并不常站在窗前，她多半是坐在窗下的藤椅上，膝盖上摊着一本泛黄的诗集，或是纳着永远纳不完的鞋底，阳光斜斜地切进来，照着她侧脸细细的绒毛，像镀了一层金，她不说话，时间就慢下来，慢得能听见薄荷叶在风里轻轻翻身的声音。
巷子里的孩子都怕她,因为她看人的眼神太静，静得像一口古井，你往里扔石子，也激不起多少涟漪，我小时候淘气，曾往她窗台上扔过土块，正好砸进薄荷盆里，她没骂我，只是走出来，把土块捡掉，又回屋了，那背影瘦瘦的，却让我莫名觉得羞愧，第二天，她家的门缝里塞了一张纸条，上面写着：“薄荷不记仇，你下次来，我给你泡茶。”
我当真去了,她给我泡了杯薄荷茶，茶叶在杯底舒展，像一个个绿色的梦，她问我：“你长大了想做什么？”我说想当科学家，她笑了笑，说：“那你要记得，科学是冷冰冰的，但人要活成暖融融的。”那时我不懂，只觉得她说话像谜语。
后来我才知道,陈娴年轻时是县里第一个考上师范的女生，可为了照顾生病的母亲，她放弃了去省城读大学的机会，留在了这小小的巷子里，有人替她惋惜，她却只说：“窗台上有薄荷就够了。”她把那些没能走出去的梦，都种进了土里，一片一片，绿得发亮。
去年,巷子拆迁，各家各户忙着搬走，唯有陈娴不急，她坐在那盆薄荷旁边，用剪刀细细修剪枯叶，我问她：“这盆薄荷怎么办？”她说：“带着，花盆是旧的，土是旧的，根也是旧的，换个地方，照样能活。”她抬头看我，眼角的皱纹像薄荷叶的脉络，“就像人，挪了窝，心还在原来的土里。”
我搬走前,她摘了一把薄荷叶包好递给我：“想家了，就闻闻。”车子开动时，我看见她站在巷口，身后是渐渐倒塌的老墙，她的手里，依然端着那盆薄荷，枝叶在风中轻轻摇晃，像是跟整条街道别。
我的书桌上也摆了一盆薄荷,那是陈娴教我的——无论走到哪里，都要给自己的灵魂留一扇窗，窗台上，永远有一盆清清亮亮的绿，风过时，我仿佛还能听见她在说：“薄荷不记仇，你累了，就来看看它。”
陈娴没有惊天动地的故事,她只是把一生过成了一片薄荷叶——平凡，微苦，但嚼在嘴里，总有一股后知后觉的清凉，这清凉，透过时光，依然在我舌尖萦绕，提醒我：活成暖融融的，比什么都要紧。